В далеких городах живут простые люди, На завтрак кофе пьют и чистят утром зубы. Автобус в минус тридцать и индевелость стекол - И все у них обычно, как пыль на раме окон.
Из них лишь единицы в удушливой рутине, Не могут примириться, как будто в паутине. Они бегут на пламя и камнем с крыши вниз Ведь небо под ногами им лучше серых лиц.
Один шагал в просторы, дороги пояса, Бросая взгляд куда-то куда глядят глаза. И он не обернется, не скажет жизни: "Стоп!", Он лучше разобьется влетая в поворот.
Он мчится через реки, не видит деревень, А в звуке окружения не слышит слова тень. Ему не начертали такой не легкий путь - Как всем ему сказали: "Смотри под ноги, друг."